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El reino de la luz

Ni en gruta     
sosiego           
si de otro       
el rastro                     
ya ciego         
es ruta.                      
Acaso                                    
un día                                    
pared                         
verá                        
el paso                                                          
del guía                                  
–¿merced                               
habrá?              
Oh Manes,                            
tan ágiles                               
las horas                                
en mano,                               
a grano                                  
afloras                                   
sibiles
desvanes. 
                  
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Abriendo raya


                                                                          esperpento
                                                                            o(h) bien
                                                                             resaca
                                                                                        asoma un águila
                                                                             vuelta de ola
                                                                        no espuma
                                          rompe, acaso el erizo
tritones reman
                         al soleado sin luz
trizas de hierro el ventanal
                                                    l’aleta
                                                              se desliza
                                               es el centro la orilla
                      allá vuelan, sí
                                        quién sabe de qué alas
el mar arrastra gusanos arrastrándose
                                                            a contrapunto y soga
                        de seco escupe
                                                escombros
                   figurillas chinas
                                              en trance
    (baila que baila)
                        no disimulan el asco
                        (manchas)
                                    la sangre sutura el triángulo
                                       (dicen que patria)
no cambia el aire
tampoco la mirada                                               es el centro que se desliza
                                                        por pieles quemadas
                                              y el tinte siempre arrastre
                                                                            ay del salitre
                          sus más rasgos
                                                  sus huellas

             nudo de agua


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Fuego fatuo


despojo
la raza en brasas
oráculo sin cuerpo
                                   todo da / luce igual
                                                                      y el rezo espanta
                       –¡oh cielos! a rebato.
de ser distinto
            al menos algo de luz
pero esto es a secas
                                               impar y raso
                                                          destripando brújula.

                                                                                             y uno que se creía
                                                                                  de vuelta
                                                                      de vuelta
                                                                                  ¿qué punto resucita?
                                               voltaje
andarse con filo
porque
            si quien la pone pincha
                                   en fin, la sombra.

                                                                      antes (o después)
                                                                      el tiovivo
                                                          escupiendo perdulario
–Ifá
un día
el
otro, roto–
                                                                                                         y es que no da
                                                                                              pie
                                                          la arena lo traga
                                                                      por burlarse del cable
                                                                                                                     –y sí,
                                                                                             hay para todos–
                                   puro plomo
                                               reventando
                       a quicio y pico.

fatal
            el salivazo a degüello
                                                                      –sin badajo
                                                                      a dios púrpura
                                                                                 a dios eco–
                                               así que ojo
                                   al crujido
por ahí asoma el fuego.         

    
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Masaccio

                        ni siquiera
            el ángel iracundo
                                   espada en mano
                       apurando
                                               la expulsión
            tampoco
la boca torcida
                       ni las manos muro de carne
            en que se recuesta el dolor
                                   como para quedarse
                                                                      o de pronto
                                                                                  la transparencia
                                                                                  perdida del cuerpo
                                                                                             inicio errático
                                   más bien la luz
                       que se escapa del pórtico
                                                          tiras negras
                                               salivazo de corto alcance
                                                                                                                                y a la zaga
o delante –según se mire–
                                                                                  un resquicio
                                                                                                         mínimo, irrisorio
                                               por donde
                                                          los pasos desaparecen
                                       como el ocre
                debajo del musgo
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Consideración inactual


qué fatal insidia
el alma el cuerpo
todo lo distancia
tramando la vida
en clave–reflejo
fija por destino
             el ojo de plasma
a una piel de piedra

–la Idea es máquina:
mutila toda hora
donde tiembla el hueso–
           si es será destiempo
la estirpe del guía
que sume la talla
de ser ni fragmento
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